Durante esos viajes nos transformábamos en nómades. En realidad nos movíamos por el tiempo más que por el espacio. Más aún; el espacio quedaba relegado a un segundo plano y pasaba a ser el envoltorio de nuestras burbujas temporales. Esas cápsulas en las que nos refugiábamos de los días que -pensábamos- nos iban a doler.

Tiempos en que no había otra verdad que la de sentir que, contradictoriamente, marcharse era estar en casa. Una casa que, simplemente, cambiaba de habitantes, olor, luces y sonidos en función de dónde nos llevara el tiempo esa vez.

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Si te avientas al abismo, caes; si ingieres veneno te intoxicas; si tocas el fuego a mano desnuda, te quemas; si le pides a un oso que recite Siddharta en tu idioma, no lo hace. Congruencia: no puedes entregar tu corazón a quien no tiene manos para sostenerlo.

La tierra es redonda, la luz del sol tarda 8 minutos y 17 segundos en llegar a la tierra, no podemos lamernos el codo. Si hay congruencia no hay mentiras.

me cansé.
me cansé del pseudo poeta.
de ese personaje de poca monta, medio cachafaz, medio psicótico,
despreocupado, agrandado, con traje de “casualidad”,
mentiroso, empalagoso,
inconsecuente y ventajero.
lector de esquinas y rincones y de vida presuntamente letrada.

a ti te hablo,
engendro mutante de tradición criolla y creencia “liberal”,
tú que eres culpable,
porque tu conciencia es a prueba de balas,
y tus valores de gelatina.

no me vas a quitar las ganas,
pero hoy te pegaría donde más te duele,
te dejaría analfabeto.

Nada como ir juntos a la par